Olga holds the seconds back in her lungs
behind her thin lips
the s m oke envelopes the white filter.
Her sentence’s stem is materialised in 
a single breath
“…fairefleur.
You see?”
I see their black, pink, yellow,
emerald green pullover
whose petals wilt if I don’t fix their image
with the approximate eye of my two zero one six iPhone.
Zoom-in. Crude smooth pixels.
To recompose later into a single painting,
the right idea
of the fortuitous elegance of her hands (photo 2),
of the surprised look of her clear eyes (photo 5),
of the extreme softness of her pale broad forehead (photo 1),
of this flower pattern — tulips, daffodils and daisies (photos 1 to 5) — with which Olga forms a body. Olga is a flower

My friends are dandies
exhibited, published, followed
and sometimes, even, awarded a few prizes

From one end to the other of my wooden table,
Sam and Sabrina adopt the pose of a dubious Annunciation
They talk bodybuilding and working out:
Pimping the bodily outfit,
flexing, bulging to exhibit the long-term work of a body
which is built using barbells like a sentence,
like a painting
Then, inhabiting the muscled pulp,
performing, splaying the glossy fan, the peacock feathers,
the hundred-eyed oscillated trapping — azure, curry yellow, water greens, orange and sienna earth before the assembly’s marvelled gaze
The superposition of flesh becomes litany, repetition, pattern
like the coloured camouflage that Sam likes to wear for coquettish provocation and home comfort

Eat your heart out Jean-Étienne Liotard,
grieve and lament Édouard Vuillard

My friends are growing depressed
I think ,
because being carefree and twenty gives way to being thirty and disenchanted
In the belly: emptiness and fatigue,
and routine’s cold fat

And the great pomp of artistic avant-gardes has long since succumbed to the arrival of its
twilight
and to the hegemony of cash
Philipp gets bored in a tank top, alone
amid LED screens and his bottles of Cristaline water
and Kim, sculptor of 3D plastic UFOs, dreams of inheriting,
a chosen ambassador, dressed in refined colours
from distant lands
And my friends are like a little bird
To whom I give, to keep them alive ,
crumbled bits of 
minced steak mini artificial earthworms of flesh and bone ,
already ground, beef

From the window of my 34th floor, I capture,
quickly,
the day’s luminous variations
I write infinity
on little boxes, found, folded and mistreated,
which inspire me with a disturbing yet genuine compassion
Touches of skies compose a sensitive decoy for daily meteorological
mood swings
of a new day that begins
and of a day that ends

Perhaps the painter of modern life no longer probes the beauty of circumstances
but accepts the incessant
failure
to measure up to the great and fall short
and yet,
despite the discomfiture, the desire remains entire,
You start again and force yourself
to hit home, scrutinising, concealed
in the background-noise of the wallpaper facing life
for nothing is minor in painting,
not bouquets of flowers,
not the fold of clothes,
not the red of meat,
not the grey of the wing
of a baby blackbird

Olga retient les secondes dans ses poumons
derrière ses lèvres fines
la f u mé e embrasse le filtre blanc.
La tige de sa phrase se matérialise en un seul souffle
“…fairefleur.
Tu vois ?”
Je vois son pull noir, et rose, et jaune,
et vert émeraude
dont les pétales fanent si je ne fixe pas leur image
avec l’œil approximatif de mon iPhone deux zéro un six.
Zoom-in. Pixels grossiers et lisses.
Pour recomposer plus tard en une seule peinture,
l’idée juste
de l’élégance fortuite de ses mains (photo 2),
de l’air surpris de ses yeux clairs (photo 5),
de l’extrême douceur de son large front pâle (photo 1),
de ce motif fleuri — tulipes, jonquilles et marguerites (photos 1 à 5) — avec lequel Olga fait corps.
Olga est une fleu


Mes amix sont des dandys
exposéx, publiéx, suivix
et parfois même, récompenséx de quelques prix

D’un bout à l’autre de ma table en bois,
Sam et Sabrina prennent la pose d’une Annonciation douteuse
Iels discutent muscu et culturisme :
Pimper l’outfit charnel, flexer gonfler pour exhiber le travail de longue haleine d’un corps que l’on bâtit à coups d’haltères comme une phrase,
comme un tableau
Puis, habiter la pulpe musclée, performer, étaler l’éventail lustré, les plumes de paon, l’attirail ocellé
aux cent yeux — azurs, jaune curry, verts d’eau, orange et terre de Sienne devant le regard émerveillé de l’assemblée
La superposition de la chair devenue litanie, répétition, motif
comme le camouflage coloré que Sam aime porter par provocation coquette et confort domestique

Eat your heart out Jean-Étienne Liotard,
grieve and lament Édouard Vuillard

Mes amix dépriment
Je crois ,
car à l’insouciance des vingt ans succède le désenchantement de la trentaine
Dans le ventre : le vide, et la fatigue,
et la graisse froide de la routine

Et la grande pompe des avant-gardes artistiques a depuis longtemps succombé à l’arrivée 
de son crépuscule
et à l’hégémonie du fric,
Philipp en marcel s’ennuie, seul
au milieu des écrans LED et de ses bouteilles d’eau Cristaline
et Kim, sculpteur d’ovnis plastiques 3D, se rêve héritier,
ambassadeur choisi, sapé de couleurs raffinées,
de contrées lointaines

Et mes amix sont comme un oiseau petit
À qui je donne, pour læ maintenir en vie ,
des bouts émiettés de steak haché
des mini lombrics artificiels
de chair et d’os ,
préalablement broyés, de bœuf

Depuis la fenêtre de mon 34e étage, je piège,
rapide,
les variations lumineuses du jour
J’inscris l’infini sur des petits cartons trouvés, pliés et malmenés, qui m’inspirent une compassion gênante mais véridique
Les touches de ciels composent un leurre sensible des sauts d’humeur quotidiens
météorologiques d’une nouvelle journée qui commence
et d’une journée qui se termine

Peut-être qu’être læ peintre de la vie moderne ce n’est plus sonder la beauté des circonstances mais d’accepter l’incessant
échec
de se mesurer aux grandxs et de faillir
et pourtant,
malgré la déconfiture,
l’envie demeure entière,
L’on recommence et l’on s’efforce
de faire mouche, scrutant, tapix
dans le bruit de fond du papier peint face à la vie
car en peinture rien n’est mineur,
ni bouquets de fleurs,
ni pli d’habits,
ni le rouge d’une viande,
ni le gris d’une aile
d’un bébé de merle





Ana Mendoza Aldana, 2024
Translated by Ian Monk